Le blog de annie.maisonneuve

L’art de la méditation, c’est exactement comme rechercher des recettes pour sujets allergiques au blé : on est persuadé qu’on n’en arrivera jamais là. Et puis, bing ! Le bouquin t’arrive tout droit dans les mains et par un magnifique jeudi de grève : c’est ton petit enfant intérieur qui se marre, les doigts de pied en éventails.

C’est donc ça la vie, la mort, le sens que l’on y met, les vagues, l’impermanence des choses, la position du lotus… Matthieu Ricard, te rend ivre  (sic !) de plénitude. Les livres tombent toujours à pic (comme l’homme). Ils s’approchent tout doucement à pas de velours, jusqu’à devenir incontournables. Mieux, ils se croisent sans préméditation.

Explication de texte. (Une de plus)

Pour des raisons diverses et variées : tu lis Les quatre filles du Docteur March (dans l'édition ci-contre). Récit que tu n’as jamais lu auparavant. Tu te souviens avoir vu des dessins animés insipides et grotesques avec des nunuches démunies qui rêvaient au prince charmant, celui-là même qui viendrait les sauver de la pauvreté voire d’elles-mêmes. La faute à l’adaptation au final si tu n’as pas découvert le roman plus tôt ! Mais comme il n’est jamais trop tard sauf à être mort (Lesson 1 : la vie est une richesse dont il faut profiter à chaque instant), tu rattrapes le coup. Certes la religion est omniprésente mais ton libre arbitre te permet d’en faire une autre lecture (vu que tu as l’audace de ne plus avoir 10 ans !). Après tout, pourquoi ne pas en retenir que l’on est tous perfectible, modelable, que la volonté est un trait de caractère qui se cultive et qu’abandonner la partie avant même d’avoir tenté d’y participer est… dommage !

M.Ricard, quelques dentelles en moins, tient le même discours ! Et va plus loin, bien évidemment. A bien des égards, j’ai pensé à Jacques Salomé que je n’ai pas relu (et ne compte pas relire) dans la responsabilité que chacun a dans sa relation à l’autre (l’image de la corde tenue de part et d’autre par chacun des intervenants dans sa relation à autrui est parlante) à ceci près qu’il faut l’étendre au monde. L’autre est multiple. L’autre, c’est celui que je croise en promenant le chien (exemple). L’autre, c’est celui que l’on n’a pas le droit de désespérer (en littérature de jeunesse). C’est ton bout du monde, que tu ne peux pas désespérer (dans la vraie vie).

On peut. Y voir du folklore.

On peut aussi imaginer deux secondes que l’on est responsable de ce que l’on transmet. Propager de mauvaises ondes, qui dans un effet boule de neige viendront grossir les rangs de la souffrance. On peut aussi, et c’est un choix plein, entier, décider de donner. Un sourire. Une parole encourageante. Poser la main sur l’épaule. Et roule ma poule !

Le petit vieux des Batignolles est un roman policier bref et efficace.

Retrouvé assassiné, le vieux Pigoreau laisse comme seul indice le nom de son neveu tracé à même le sol et de son propre sang. Tiens tiens, s'appelerait pas Omar des fois ?

Ben non !

L'émile Gaboriau, c'est en 1876 qu'il écrit son histoire. On dit depuis que Simenon travaille sur la même structure. Probable.

Evidemment, je ne révélerai pas le fin mot de l'enquête.

A défaut je peux toujours raconter un épisode de Dc House ou Mireille l'abeille.

Mais je ne suis pas certaine du résultat. Et je ne fais pas de SAV.

Un roman qui se lit très vite donc, bien qu'à consommer avec modération.

Car c'est toujours par la femme (trop belle pour être honnête) que tout arrive... le pire s'entend.

C'est convenu.

Je n'ai pas vu le téléfilm de Claude Chabrol.

Une lecture cursive avec analyse filmique de l'adaptation, c'est sûrement ce qu'il y a de mieux à en faire.

Oui, c'est ça.

Faites donc ça !

Il faut parfois aborder les choses dans l’ordre, pour donner de l’ordre aux choses, juste parce que c’est le seul moyen d’appréhender le réel. Un réel sans queue ni tête.

Ce que je veux dire ?
Que les lectures s’imbriquent souvent dans le réel et inversement, selon la loi bien connue du Tetris. Et qu’au final, tout s’additionne pour donner à réfléchir en venant heurter la petite vie en ligne droite que l’on a / croit avoir / pour laquelle on n’est pas tout à fait dupe cependant (et c’est pour cela que l’on se ment et dans le fond, on fait bien. Sinon ochan et carrouf resteraient les bras pleins de leurs lots de 6 pour le prix de 12 qui nous force doucettement à faire des réserves d'asperges, entre autres).

Je sais, je sais, tout ce que j’écris là n’a aucun sens... pour celui qui attend quelque chose de précis. Bah... je m'en fiche pas mal. De toute façon, n'arrive jamais que ce qui doit advenir, la quinzième éventualité des quatorze que l'on a envisagé.

Pouf pouf (j'efface je recommence).

Cette semaine j’ai lu : Le voile noir d’Anny Duperey.
Ce livre est bien plus lourd que n’importe quel autre livre du même format, même nombre de pages.
C’est un fait.

On ne peut rien contre les faits.

Là dedans se cache la biographie de la comédienne, dans un succession de titres et de photographies familiales. En un résumé plus que court, je dirai : Anny perd ses parents à l’âge de 8 ans suite à un accident domestique (asphyxie au monoxyde de carbone).

A 8 ans, elle oublie tout. Se mure dans une forme d’insensibilité, sans larme, sans cri.
Elle oublie l’avant pour se jeter à corps perdu dans l’après. Seul moyen de survivre, de résister. De continuer.

Ce livre est un une plaie béante.
Qui ne se referme pas.

Qui évoque la mort, le vide, l'absence, l'oubli... qui dit mieux ? La solitude.

Etre enfant et se retrouver orphelin. Voilà de quoi parle ce roman.

Etre parent et se retrouver délesté d’un enfant.
Voilà où se fait l’articulation avec le mon réel.
J’apprends ces derniers jours le décès -pas dans l’ordre des choses- d’une femme, qui restera pour moi et à tout jamais une adolescente. Parce que les gens que l'on ne voit plus ont cette faculté de rester tel qu'on les a laissés, ici en l'occurrence, dans la cour d'un collège. Alors certes, cela n'a rien à voir avec la romancière, mais elle est là aussi, la magie du livre.

A faire écho.
Juste à l'essentiel.
Juste à l'essentiel et à on moment donné.

Et de remettre à sa place, tout ce qui doit l'être.

Je souhaite à A.H. d'être enfin en paix.
Et à sa famille, beaucoup de douceur.

Quand un livre te laisse émue, tu te dis que c’est parce que tu es entrée en résonance avec lui. Tu n’es pourtant ni une guitare, ni une caisse claire. Mais s’il y a bien un truc que tu sais, c’est que le ton juste, le parler vrai, la sincérité, font toujours mouche. Alors ça te fait réfléchir. Il y a des Chloé Delaume qui n’en sorte pas (de leur autofiction et d’ailleurs tu te demandes ce qu’elle va bien pouvoir encore écrire vu qu’il y a bel et bien un espace temps décalé entre le vécu et l’écriture) et d’autres qui rechignent à parler d’eux sans se planquer derrière des personnages : Anne-Laure Bondoux.

Tu avais déjà  été sensible à l’un de ses romans : Le temps des miracles (http://annie.maisonneuve.over-blog.com/article-le-temps-des-miracles-99595768.html ). L'autre moitié de moi-même est différent.

Mais où est passée Mirza l’enfant ?

Très personnel. Il traite de la créativité comme une petite chose sensible, soumise aux aléas de l’existence, aussi capricieuse qu’une libido, comprendre, ça va, ça vient et avoir prise là-dessus relève bien plus souvent du jeu du chat et de la souris que du théorème de Pythagore (ou de tout autre théorème d'ailleurs).

C’est aussi un roman qui interroge sur la mémoire du corps. Et notamment, comment des secrets de famille, dont l’écrivain ignore tout, peuvent venir heurter l’existence ? Si le roman débute sur un accident fictif (Anne – Laure Bondoux pense avoir renverser un enfant avec sa voiture), il débouche sur l’enfant réel qu’elle était, victime d’angoisse d’abandon, ce qu’elle ne s’explique pas, de prime abord.

Et si la fin est plutôt heureuse, elle l’est d’autant plus qu’elle s’ouvre sur un possible : retrouver un autre enfant, réellement abandonné celui-là, par le truchement de ce livre, peut-être ? Par le truchement d’autres livres, sûrement !

Quand un livre te laisse émue, tu le recommandes.

Priorité toutefois aux artistes en panne, aux adultes qui ont perdu leur enfant intérieur, à ceux qui se battent avec leur angoisse d’abandon et à tous ceux qui ont envie d’authenticité !

Bondoux, Anne-Laure. L’autre moitié de moi-même, éd. Bayard. 14,50 euros

http://www.bondoux.net/

Quand Annie rencontre un écrivain, Annie est contente.

Enfin, pas toujours, il y en a de chauves et prétentieux, investis d'une mission secrète.
Si secrète qu'eux-mêmes en ont oublié la nature.
Le genre super héros des lettres, venus sauver les élèves.
De quoi ? Elle n'en sait rien.
Ceux-là, Annie les préfère morts. Comme le sont souvent les écrivains.
Du coup, elle en boycotte quelques-uns.
Celui qui a une vraie passion pour le nez -le sien - sans être pour autant cocaïnomane, une autre si taciturne qu'elle donne envie de se rouler dans l'herbe avec Prosper youplà boum pour compenser, et vlan, un dernier qui a échangé sa modestie contre son premier contrat il y a fort fort longtemps, et a l'indécence de se présenter sans moumoute là où la calvitie a pourtant gagné du terrain (et à celui-là, Annie ne passe rien / Nota bene : la calvitie n'est pas rédhibitoire en d'autres contextes).

Annie a donc rencontré Lorris Murail.
De la famille Murail, qui ne se présente plus.

Qui dit qu'on écrit pour le plaisir, pas pour devenir écrivain.
Qui donne son dernier livre en vente Afirik, pour faire plaisir, partager et transmettre quelque chose (sur un thème qui intéresse Annie, qui du coup le déclarera à la Sofia sans rechigner mais n'en dit pas plus pour le moment car pas encore lu).
Qui prétend que de bonnes idées, deviennent parfois de vraies horreurs quand on les soumet à l'épreuve de l'écriture.
Et que d'apparentes mauvaises idées deviennent parfois de bonnes copies, si on daigne leur prêter attention et soin.
Le tout étant de se dépatouiller avec tout ce qui se tricote dans la tête, entre deux préparations culinaires.

Annie retient ceci :
les livres naissent parfois de défis que l'on se lance,
il faut savoir danser sur deux pieds avant de trouver lequel est le bon,
et surtout quand l'auteur pratique l'humour à froid.

merci Monsieur Murail !